la lluvia, el castillo y la cruz

Destiny Desoladora; es el motivo, la ligazón que califica y se derrama

como una mancha nueva en el mantel del siglo. El tiempo se ha comprometido con cierta sucesión vertiginosa, ha tomado

conciencia de su menoscabo, su aspereza; aquel difuso entendimiento,

con la lluvia, el castillo

y la cruz.

Todo produce insolaciones (estribaciones),

intuiciones mascadas como el chicle que se pega en la suela del zapato, la piedrecita en el zapato de charol

que no se puede sacar. Algo que duele y se marchita

de repente. Algo que corrobora los misterios, la sospecha infantil de un mundo

errático y sencillo. El juego facilón de las pequeñas guerras, las escaramuzas sin cuartel, el abecé de las tribulaciones

puesto a secar al sol de la inocencia.

Abarca Destiny una desolación apaciguadora, una destreza salvaje basada en su figura aborigen, su resolución

tan alta, esa lente telescópica que define su belleza y su peso de vuelo, que la defiende

frente a cualquier tentativa de designio, frente a cualquier atisbo de humanidad perfecta,

cualquier devota imagen favorable.

Vuelca un lenguaje misericordioso; ella tan en bruto, tan bruta rosemarie llena de piel; es de la rosa

que perfuma la complejidad del prado, cerca del mar que se agita ignoto y nauseabundo,

fulmina la costa con viscosas extremidades azufradas. Cuando la lengua se agita rota y nerviosa por hallar el nudo

físico, el bulto astronómico de la realidad y sus partículas

maternas, la silueta a recoger de las baldosas, el punto muerto de la religión y su pública costura.

El hallazgo modula un verbo carismático para situar la aseidad en su vértice y su espacio, la cualidad

expectante de lo inefable y su índole inefable. Así, vienen el arpa y el laúd cosidos a la palma del arrecife

supersónico que arrastra piedrecillas de colores. Hasta el balcón

ordenado sobre la barrera, sobre la playa vestida de rojo carmesí

donde brilla el retablo de la melancolía, el reconocimiento artístico a una vida entregada

a la sabia inacción y sus tensiones.

Destiny borda ese hábito suyo de no ser, coordina las pautas de la naturaleza en breves escapadas, se debate

como un halcón aterrorizado por el hambre. Es una mujer ante el milagro, sus ojos

atizan el fuego de la noche y sus manos comprueban el calor que yace dentro de la muerte

que ha caído del cielo como un relámpago triste.